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Julien Benard

Paris-Dourdan

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Fin de l'hiver. Ciel bas, couleurs ternes, ambiance humide.
Train presque vide, voyageurs engourdis.
La ville m'enferme. Me déconnecte.
Le bruit m'assaille. L'ombre me cerne. La laideur m'insulte.
Implacable. Sans échappatoire ? 
Sortir. Partir. Ne rien subir. 
Créer. Opérer le décalage qui ouvre l'imaginaire.